Todo trajeto aponta para o nada
o tempo vasculhante pelas alvoradas, sorrir
nossos infantes crescem os dedos
e o homem tenta se eternizar pelos poemas
pelos poentes, pelos chãos, pelos grãos
tudo, sobre efeito, lacrima uma pequena constelação
e dizem por aí que a história acabou
como se a história realmente existisse
e enquanto o homem não se toca
que falta-lhe imaginação
o mundo perdura