Pensei muito e nada adianta

toda subjetividade rasteja

nesse mundo de coisas escombrosas

de muitos itinerários

de vastidões e superfícies lineares

e neons, e prismas, e minerais

e continências, e reverências  

pensei demais        

  

Quando comecei a sentir

depois do desespero de perceber

que a menor das tormentas

é tão lenta, é a prensa do desejo

os anelantes orbitais

minha subjetividade saltou do mental

entrei num Z

e um grande sorriso saltou

a minha gargalhada de pura gargalhada

como um repuxão, uma coisa articulada

física, a tomada do gesto

o instante da dança

entrei num Z

Então, comecei a racionalizar

sob o lírico, os ambientes

e as passiveis formas de manifestar

o real:

a palavra antes de manifesta em ato

antes de fala

não é coisa, não é nada

mas, logo tornada, tudo pasma

torna-se plástica e a própria coisa move-se

e nossa complacência realiza o mundo.

A tal palavra pensada

antes de não haver, realizada

é coisa e não é nada

quer dizer, já foi escrita

foi calada, registrada, memorizada

falada, cantada, passada, ensinada, lida, viva

toda palavra usada se refulge de manifestar sentidos

em quem está vivo

e por conseguinte freqüentando-a, vibrando-a

à modulando no poema, à aliteração com os fonemas

e a irresponsabilidade das frases malas

por outro, o gesto

muito mais útil e significativo

tão pertinaz ao espírito

e mais prazeroso do que as palavras

sucumbi de sua imprecisão

de suas sutis definições

pois, é necessário escrevê-lo

e ele deixa de se tornar sensação

para ter sentido, para haver segundas intenções

para erguer-se à natureza do belo

do certo ou incerto

porém, toda forma, independente de sua tele

só pode existir a medida de sua convenção

seja orgânica, ou cultural

o que a diferencia, é certa subtilidade

de absorver-se pela mimese

e identificar-se às possíveis conexões
com determinados padrões
e outras e novas formas...

é como ver um cadáver...

e ter a boca molhada

ou virar a cara...

com efeito... pode-se não sentir nada...

e repetir infinitas vezes o gesto de morrer

na própria imaginação e ao olhar o cadáver

acessar os vermes que nele passeiam

e entrar em contato com que nele é vivo...

é preciso amar até os gestos dos vermes

quando se ama a vida

e suas passagens à toda forma

ah... então quando acordei

o Z me perguntou se haveria um biz

e eu sorri de sua poetagem...

o Z sempre será um zombeteiro...