Em pronunciado amor à minha terra, sofro a desgraça de um corvo em solo quente.

Os homens vem comer o sal dos corpos em sangue.

O mérito da guerra consagrado aos tiranos, dando-lhes mimos pra que os olhos cresçam

E vaze pra outro lugares, outros corpos dominados,

Plantam a morte heróis sem termos, inventando inimigos que todo o mundo reconheça

Que besteira.... Petróleo, diamantes, bioenergia, armas, gigantes... e gente... pessoa...

que Filhos da puta.